Evocaciones del invierno con Filomena al otro lado de la ventana

La borrasca bautizada como Filomena ha traído consigo una nevada que ha dado imágenes hasta ahora nunca vistas en España, y que deberían ser suficientes para callar durante unos lustros a los amnésicos meteorológicos del ‘is qui yi ni niivi quimi intis’. Aunque no tengo mucha esperanza de que sus sinapsis recuerden estos días dentro de siquiera unos meses.

Cuando reina el tiempo suave y no se colapsan las carreteras por nieve, cuando el invierno esté aún lejos, tres obras de arte diferentes son mis favoritas, de entre todas las que evocan esta estación invernal, la misma que este comienzo de 2021 ha quedado grabada en nuestra memoria, aunque sólo sea por días en los merlucillos a los que me refiero en el párrafo anterior, que pronto volverán a brasear con su salmodia.

La nevada, de Francisco de Goya

Dos de mis grandes entretenimientos las (demasiado) pocas veces que visito El Prado son intentar repasar todos y cada uno de los personajes de El jardín de las delicias, de El Bosco, y pararme ante este cuadro de Goya, sentir su frío, la desesperación de los hombres que en él aparecen, admirar el paisaje no reconocible o estremecerme ante ese árbol vencido por el viento. Contemplar la dureza de la España del siglo XVIII, que en muchos casos es lo mismo que decir la de 1950 o, en algunos lugares, de 2021. Probablemente sea uno de los primeros cuadros no amables de Francisco de Goya, en una época en la que restan muchos años para sus obras más tenebrosas. Les recomiendo la visita a esta maravilla. Se quedarán helados.

La nevada, Francisco de Goya.jpg
La nevada. Francisco de Goya. 1786

Campos de Soria, de Antonio Machado

Pocos escritores me llegan de la manera en la que lo hace Don Antonio. Dentro de su gigantesca Campos de Castilla (1912) aparecen varias poesías encadenadas, con tema soriano, en la que me conmueve especialmente, aparte de la que figura en piedra en San Saturio, este retrato de la dureza y humildad sorianas.

La nieve. En el mesón al campo abierto
se ve el hogar donde la leña humea
y la olla al hervir borbollonea.

El cierzo corre por el campo yerto,
alborotando en blancos torbellinos
la nieve silenciosa.

La nieve sobre el campo y los caminos,
cayendo está como sobre una fosa.

Un viejo acurrucado tiembla y tose
cerca del fuego; su mechón de lana
la vieja hila, y una niña cose
verde ribete a su estameña grana.

Padres los viejos son de un arriero
que caminó sobre la blanca tierra,
y una noche perdió ruta y sendero,
y se enterró en las nieves de la sierra.

En torno al fuego hay un lugar vacío
y en la frente del viejo, de hosco ceño,
como un tachón sombrío
—tal el golpe de un hacha sobre un leño—.

La vieja mira al campo, cual si oyera
pasos sobre la nieve. Nadie pasa.

Desierta la vecina carretera,
desierto el campo en torno de la casa.

La niña piensa que en los verdes prados
ha de correr con otras doncellitas
en los días azules y dorados,
cuando crecen las blancas margaritas.

Cuántas veces he repetido, en días como éstos, los cuatro últimos versos a mis hijas.

El invierno, de Vivaldi

Utilizo Las cuatro estaciones, de Antonio Vivaldi, como banda sonora para el primer pomodoro en mis sesiones de trabajo en casa, aunque quede un poco corta para 52 minutos. La última parte es el invierno, que suena así. No hay más preguntas, señoría. Disfruten este invierno, y si leen esto en otra época, simplemente evóquenlo. Y piensen que España es uno de los sitios más afortunados para disfrutar del ciclo y variedad de las estaciones.

¿O Tienen alguna otra evocación del invierno? Si es así, comenten, por favor.

Terminado de escribir escuchando la versión de Dont’ let me be misunderstood, de Santa Esmeralda, en el disco de la banda sonora de Kill Bill, una mañana de Filomena en la que comienza a derretirse la nieve.

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